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和当年他被丢上街的窘迫姿态一模一样。

但是这一次没有人凑过来。

大概是因为没人会想要主动靠近这样一个看起来烂得彻头彻尾，实际上也的确烂得彻头彻尾的混球，这很正常。

哦，当然，波德莱尔现在是一位了不起的诗人了。但诗人又不是明星，没有人能要求一个人在街上认出一个诗人。更何况他现在的样子更像是在巴黎街头蠕动的烂泥。

“北原……哈哈哈，你说我是不是现在应该碰瓷一个人？就和当年一样？然后我就可以找到一个新的人骗吃骗喝……哦，希望你不要生气，波德莱尔能是什么好东西呢。”

波德莱尔甩了甩脑袋，感觉自己听到了苍蝇的声音。但他不怎么在乎，只是撑着脑袋，含含糊糊地笑着自言自语：“不过反正北原你已经不在这里了，应该也不会在乎吧，哈。”

他对着街道口看了一会儿，酒红色的眼睛落在某个虚无的地方，找不到焦点。

谁也说不清那一刻的波德莱尔到底在期待着什么。唯一能肯定的就是，不管他在期待着什么东西，那个街口都没有出现。

什么都没有。

“其实很奇怪。”波德莱尔稍微愣了一会儿，又开始自言自语道，“为什么我今天总是会想起你呢，北原？”

他以为自己早就不回忆北原和枫了。事实上也的确是如此。

波德莱尔从来都不是不是太过于专一和深情的人，他只是一条蛇，一个混蛋到极点的蛇。你能叫一条蛇有什么办法？

回忆和爱不能让北原和枫回到他身边，那他还不如拿那点对朋友撒娇和念念不忘的时间多去和美人接上几个吻。至少那是切实的欢乐——糜烂到让他作呕的美妙滋味。

可他今天的确在奇怪地思念着这个人。

就像是一群小鸟终于从壳里飞了出来，在他的耳边叽叽喳喳地叫着。又或者是一棵植物在他的心里长出了根系，抵着咽喉开出了花。

他想到万圣节他们在死者之间的舞蹈。想到他们曾经一起在树上看着月亮。想到他们那个有点可笑的相遇，想到他橘金色的眼睛，巴黎上方的花树，想到一个吻。

他沉默着，直到想到他们的分别。

“北原。”诗人闭上眼睛，轻声地、用颤抖的声音小心翼翼地问道，“你在吗？”

没有人回应，只有晚风在低低地诉说着人类听不懂的语言。

2

波德莱尔在那天晚上几乎是跌跌撞撞地回到了自己的家里。

这以前是北原和枫的房子，但现在就相当于波德莱尔的。没什么问题，是的，一切都没有任何问题。

他开锁，狼狈地滚进门，踩过地上满满的稿纸，跨过横七竖八摆放着的酒瓶，把老式的留声机踢开在一边，最后倒在自己的床上。

床上全部是被折磨得惨不忍睹的诗稿，波德莱尔就这样埋在纸里，闭着眼睛发出疲惫而又倦怠的喘息。

他知道每一张纸都写着北原和枫的名字。但也都只有一半，剩下的就被匆匆地涂抹上乱七八糟的线圈，揉成谁也